Ariel Dilon

Dernière mise à jour le mercredi 16 octobre 2013

04.12 > 29.12.2013 : Traducteur du français et de l'anglais vers l'espagnol, Ariel Dilon était en résidence de traduction à la Prévôté en décembre. Né en 1964 à Buenos Aires, où il vit et travaille encore aujourd'hui, Ariel Dilon est écrivain, traducteur littéraire, éditeur, journaliste. Sa résidence en Aquitaine a été l'occasion de travailler à la traduction en espagnol du roman de François Bon, Mécanique (éd. Verdier) en vue d'une publication en Argentine par les éditions Mardulce.

Biographie

Ariel Dilon a traduit vers l’espagnol plus de cinquante ouvrages de fiction, théâtre, philosophie et sciences sociales, des auteurs de langue française – tels que J.M.G. Le Clézio, Clément Rosset, Michel Foucault, Simone Weil, Raymond Radiguet, Alexandre Dumas père et fils, Victor Segalen, Alfred Jarry, Marcel Schwob, Philippe Sollers, Jacques Derrida, Pierre Bourdieu… et de langue anglaise – Patricia Highsmith, Robert Louis Stevenson, Charles Dickens, Mark Twain, William Shakespeare et beaucoup d’autres.

Dans le domaine du journalisme culturel, il a publié depuis les années 90 articles et interviewes pour des journaux et magazines prestigieux. Il a travaillé à la rubrique Culture du magazine 3 puntos et été secrétaire de rédaction de la revue Teatro , publiée par le Teatro San Martín de Buenos Aires, l’un des théâtres les plus importants d’Amérique du Sud. À présent, il fait partie du comité de rédaction de Las ranas , magazine d’arts, essais et traductions, dirigé par le poète et éditeur Guillermo Saavedra.

Conseiller éditorial, éditeur free-lance , jury de prix littéraires, Ariel Dilon est également l'auteur d'un essai, Vladimir Nabokov y las lecciones de literatura (Madrid, Campo de Ideas, 2005) et d'un volume de contes El inventor de dioses y otros apócrifos chinos , illustré par l’artiste peintre Bernardo Ferreyro (Editorial de la Diputación de Badajoz, 2008), qui a été primé par le Conseil de cette ville espagnole.

Calendrier

Vendredi 13 décembre
De 15h30 à 17h30 > Université Michel de Montaigne Bordeaux-III
« Rencontre avec Ariel Dilon, traducteur littéraire, auteur et journaliste argentin »
Salle C310 (anciennement salle Jean Loiseau)
Ariel Dilon s'entretiendra avec les étudiants du Master 2 Traduction (hispanistes et anglicistes), du Master recherches et du parcours licence traduction.
Rencontre en français, préparée par Ghislaine Fournès (responsable M2 traduction parcours espagnol) et animée par Cecilia González Scavino (maître de conférence, Département des études ibériques, ibéro-américaines et méditerranéennes).

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Plaquette résidence Ariel Dilon (pdf-908,71 kB)

+Actualité : Parution de « Mecánica »

+Entretien

Entretien avec Ariel Dilon

« La traduction est un métier improbable »

Propos recueillis et traduits par François Gaudry (Bordeaux, décembre 2013).

Comment es-tu devenu traducteur ? Exerçais-tu une autre activité professionnelle avant ? Ta première traduction était-elle une commande ou un choix personnel ?

À l’âge de 30 ans, j’avais déjà déménagé plusieurs fois et vécu dans différentes villes d’Argentine et d’Uruguay. J’avais également changé plusieurs fois d’emploi. Convaincu que ma vocation était l’écriture, j’avais décidé très jeune de gagner ma vie de la meilleure façon possible afin de pouvoir me consacrer à la création littéraire sans autre pression que celle de mon impatience. Cependant, au début des années 90, ce « modèle de vie » que je m’étais fixé est entré, pour ainsi dire, en crise : d’une part, parce que dans un pays où gagner son pain quotidien devenait de plus en plus difficile, l’ énergie et le temps que l’on devait y consacrer étaient excessifs, surtout si on n’en retirait pas un profit spirituel, un apprentissage, un renouveau des questions que l’on se pose ; d’autre part, parce qu’il manquait à mon travail de création littéraire la rigueur et la discipline qui m’auraient peut-être permis, grâce à l’écriture, de donner un sens à tout cela. Mon choix paraissait dépourvu de fondement.

Je vois le processus que depuis un certain temps ma vie professionnelle avait commencé à subir comme un mouvement partant de la périphérie vers le centre : au début, très loin de ma vocation, je m’en suis peu à peu rapproché. Je ne vais pas mentionner tous les emplois que j’ai occupés : c’est une longue liste dont je réserve le récit à la fiction. Je ne parlerai que d’un antécédent : au début des années 80, alors que j’avais à peine 20 ans, mon errance m’a conduit dans une petite ville balnéaire de la côte uruguayenne, où j’ai travaillé un temps comme apprenti maçon. Je gagnais très peu, mais suffisamment pour la vie simple que je menais sur place. Mais par ailleurs, j’étais riche : j’avais tout le temps du monde ! Comme dans le bâtiment on travaille de très bonne heure, à l’aube, à deux heures de l’après-midi j’étais libre. C’était le printemps, l’époque où les journées sont longues dans l’hémisphère austral. Je disposais d’heures entières pour marcher dans les collines, écrire, cultiver un petit potager dans le jardin de la vieille maison où j’habitais. Et pour traduire.

Car j’avais commencé à traduire, par plaisir, uniquement pour moi, un livre qui n’avait pas besoin d’être traduit, car il existait déjà de nombreuses éditions en espagnol. Traduire était alors pour moi la seule façon de pouvoir lire en français et de toucher ainsi la substance d’un texte qui avait été fondateur dans mon goût pour les lettres. Il s’agissait de L’Étranger , d’Albert Camus. C’était aussi une manière de me prouver que j’étais capable de traduire, un art qui m’avait toujours attiré et que de grands écrivains argentins que j’admirais avaient pratiqué. Ce fut une époque dorée, très brève, mais marquante.

Quant à la suite des « travaux et des jours », il suffira de dire qu’au début des années 90, ma vie nomade m’a ramené à Buenos Aires. J’étais en train de fonder une famille, je travaillais dans une librairie – au moins je vivais entouré de livres, c’était un premier pas –, mais pourtant je n’étais pas satisfait. Je ne trouvais ni épanouissement ni créativité dans mon travail de libraire et, surtout, j’avais envie de travailler avec les mots de manière plus directe. Les mots avaient toujours été pour moi les clés du monde. Si je ne pouvais pas vivre dans les mots, j’étais comme exilé. C’est alors qu’un ami écrivain, traducteur, journaliste et parfois libraire – rien d’extraordinaire en Argentine où de grands écrivains ont été libraires –, cet ami que je ne remercierai jamais assez, avec son optimisme contagieux, m’a suggéré d’écrire des recensions de livres et promis de les envoyer de ma part au responsable des pages culturelles d’une revue prestigieuse.

Il m’a aussi donné deux conseils. Le premier : prêter attention aux nouveautés et choisir deux ou trois titres ; puis lire les livres et les commenter. Il m’a fallu pour cela vaincre un vieux scrupule car la nouveauté ne m’intéressait pas, ces produits avec lesquels l’industrie éditoriale, dans les vitrines et sur les tables des librairies, donnent l’illusion permanente, l’apparence le plus souvent creuse de la « nouveauté ». Et même parmi les bons écrivains, rares étaient les contemporains qui retenaient mon attention. J’ai fini par trouver deux livres avec lesquels je pouvais commencer. Mais que pouvais-je en dire ? Et là venait le deuxième conseil de mon ami : « Tu penses pendant que tu lis, non ? Le livre provoque en toi des sensations, des comparaisons, des impressions artistiques. Tu es quelqu’un qui pense au livre qu’il tient entre les mains et qui, sans s’en rendre compte, analyse comment il est fait, s’il fonctionne ou non… et pourquoi. Bref, ce que tu penses, écris-le, mais en seulement 3000 signes, pas un mot de plus ».

Un mois après, la revue en question publiait une de mes deux recensions. Deux mois plus tard, je collaborais à cette revue toutes les semaines en écrivant des notes de lecture, des reportages sur des écrivains, des articles sur la littérature. Au bout de trois mois, je quittais mon travail de libraire. Et au quatrième mois, j’étais responsable de la page littéraire, coresponsable des pages culturelles de la revue et bras droit de celui auquel mon ami avait envoyé mes deux premiers articles.

Le journalisme m’a appris deux ou trois choses fondamentales. La discipline : comment se débrouiller pour dire, par exemple, tout ce qu’on estime important en seulement 3000 signes et remettre le texte en temps voulu. La rigueur : se renseigner en profondeur sur un auteur avant d’écrire sur lui. Ce fut un peu pour moi l’université où je n’étais pas allé. Avoir du culot : se lancer à faire des choses que l’on n’a jamais faites avant, se frayer un chemin sans timidité, se présenter comme si on était déjà celui que l’on veut être, ou que l’on croit que l’on veut être.

C’est le culot qui m’a conduit à dire à Manuel Borrás – le mythique directeur d’une des meilleures et plus exigeantes maisons d’édition espagnoles, Pre-textos – de passage à Buenos Aires, que j’étais allé interviewer pour ma revue : « En plus, je suis traducteur ». Mensonge… sauf pour cette lointaine expérience avec Camus. « Ce n’était pas mentir , m’a dit une vieille amie, c’était anticiper une vérité ». Borrás avait dû être intéressé par ma manière de parler de la littérature et je pense qu’il s’est dit : « Pourquoi pas ? ». L’ami qui m’a introduit dans le journalisme dit toujours que ce dont a besoin un traducteur novice pour commencer, c’est un éditeur qui pense : « Ce type est capable de traduire, peut-être pas très bien la première fois, mais on va lui donner une chance ». C’est peut-être ce qu’a pensé le grand éditeur Manuel Borrás, et il m’a demandé de lui envoyer un échantillon de traduction. Je me suis mis au travail, en collaboration avec celle qui était alors ma femme. Nous avons traduit quelques fragments de L’Extase matérielle (formidable livre de Le Clézio, un auteur que j’ai beaucoup lu et dont je traduirais des années plus tard un autre livre Ourania , et que j’aurais l’occasion d’interviewer en public.

Le fait est que Manuel Borrás fut enchanté de notre version, « parfaite » a-t-il dit, sans doute en exagérant pour stimuler les deux débutants. Malheureusement, il n’avait pas un budget suffisant pour faire entrer le livre dans ses projets éditoriaux. Il nous a fait toutefois une contre-proposition, ou plutôt deux. Il nous a proposé de traduire deux livres. Le premier, De Paris à Cadix , d’Alexandre Dumas, un livre énorme et compliqué qu’il a fallu traduire avec un atlas sous les yeux, pour suivre loupe en main le périple à cheval du charismatique Dumas et ses amis par les chemins les plus inconnus d’Espagne. Le deuxième que nous proposait l’éditeur était un roman, que j’aurais volontiers choisi moi-même, car je l’avais beaucoup aimé et j’avais toujours eu envie de le traduire : Le Diable au corps , de Raymond Radiguet.

Ce furent là mes premières commandes, mes premières traductions professionnelles, et le commencement et la fin de mon association professionnelle avec mon épouse : nous nous sommes séparés à la moitié de la traduction de Dumas et nous avons sauvé du mieux que nous avons pu la conclusion de ce travail et la totalité du livre de Radiguet. Après quoi, j’ai été seul avec de nombreux ouvrages, en vivant dans, pour et avec les mots. Depuis lors, la traduction a été ma source principale – et par moments unique – de revenus. Et surtout une véritable passion, ma profession et ma grande école littéraire.

Une grande partie de ton œuvre de traducteur de français est consacrée à la philosophie et aux sciences humaines (Derrida, Bourdieu, Lacan, Clément Rosset, Jacques Rancière). Est-ce un choix ? Quelles difficultés as-tu rencontrées en traduisant ces auteurs en espagnol ? (Difficultés spécifiques, bien sûr, car Lacan et Bourdieu n’écrivaient pas la même prose… )

Pour la plupart des auteurs de philosophie et de sciences sociales que j’ai traduits, il ne s’agit pas d’un choix mais, pour ainsi dire, d’une fatalité acceptée et même cultivée . Il faut cependant établir une distinction par rapport à l’intérêt que je portais, et que je porte encore, aux ouvrages de ces auteurs. La pensée de Bourdieu – même si la traduction de ses livres était une commande – m’a énormément intéressé et a eu une influence sur ma manière de voir les rapports humains. Quant aux difficultés, le langage de Bourdieu étant constitué de phrases construites à la manière de longues équations mathématiques, qui comprennent de permanentes redéfinitions des termes, il me fallait garder une fidélité extrême, en renonçant à embellir le style. Pour Lacan, oui, c’était un grand défi, mais je suis parti d’une thèse : il fallait le traduire non pas comme un obscur et indéchiffrable gourou, mais comme un écrivain qui, pour paraphraser Mallarmé, donne un sens plus recherché au mots de la tribu. Il fallait aussi conserver le côté théâtral de son enseignement et ses tournures d’improvisation. Quant à Derrida, le vrai problème me fut posé par ses épigones, notamment américains, et non par sa prose : je trouve qu’il interroge le langage humain et qu’il est possible de suivre cette interrogation, pas à pas, avec une attention parfois malaisée mais presque toujours récompensée, et qui n’est pas réservée aux initiés : il faut juste avoir une bonne oreille et un sens de l’invention verbale. Le danger est d’en faire une série de réponses fixes, de réflexes conditionnés : il faut surtout préserver la plasticité des trouvailles du philosophe. Traduire ce genre d’auteurs est devenu, malgré moi, l’une de mes spécialités. J’ai ainsi accumulé de l’expérience, une certaine connaissance peut être, et surtout le courage de m’y atteler. Le cas de Clément Rosset est absolument différent. C’est un philosophe que j’admire et qui, comme Henri Bergson ou Gaston Bachelard, fait de la philosophie l’un des plus beaux genres littéraires. Avec Rosset, difficultés et plaisirs vont de pair et s’enchevêtrent, jaillissant d’une source commune : la subtilité, la précision. D’ailleurs, on ne pourrait pas donner de forme à ces idées autrement : c’est en fin de compte le style qui produit la pensée.

Tu as traduit aussi des œuvres littéraires (Segalen, Jarry, Dumas, Le Clézio) et en ce moment, tu traduis un livre de François Bon. Comme se passe cette traduction ? Comment vis-tu avec le texte de François Bon ?

C’est un texte qui a deux aspects très importants, lesquels font aussi sa difficulté. D’un côté, il est très sensible, riche en pouvoir d’évocation comme en émotions, et il coule avec une grande liberté expressive, une nonchalance même par rapport aux règles grammaticales et au bonnes manières de la langue. D’un autre côté, cette désinvolture rend d’autant plus difficile le déchiffrement, le décodage des multiples allusions techniques, qui jouent un peu le rôle de petites bombes à retardement : ce sont des mots de l’enfance et de l’adolescence et, en l’occurrence, des mots du vocabulaire de la mécanique – car le père et le grand-père de l’écrivain étaient des mécaniciens – ; des mots dont parfois l’auteur lui même ignore la vraie signification mais qu’il utilise comme de vrais mots de passe pour des souvenirs fondamentaux. Ces mots de la mécanique sont des madeleines proustiennes, des madeleines sales et laborieuses, qui éclatent au moment d’être prononcées, des mots chargés du pouvoir explosif de l’évocation. La difficulté réside dans le fait de trouver des correspondances techniques en même temps que l’équivalence émotive de l’ensemble, tout en gardant la fluidité de la rhétorique particulière de l’auteur. On se trouve là face à un piège. C’est comme l’injonction paradoxale : « soyez spontané ». L’auteur a laissé, je pense, une certaine marge à la libre association. Cela produit une musique singulière. Le traducteur doit trouver le moyen de reproduire la musique, sans pour autant avoir droit à une semblable liberté. En tout cas, le plaisir et la créativité sont toujours dans le sentiment de la trouvaille. C’est ainsi dans l’art contemporain : il s’agit moins de créer que de trouver . Et puis, d’assembler les trouvailles dans un chapelet fluide (même un peu « cubiste » ou « fractal »), au fil du discours.

Tu traduis aussi des œuvres de langue anglaise et, dans ce cas, surtout de la fiction. Par rapport à la langue française, c’est en quelque sorte un changement de registre musical. Qu’est-ce que cela change pour toi dans la traduction ?

J’ai un rapport plus distant avec la musique du texte en traduisant de l’anglais vers l’espagnol que du français vers l’espagnol. Il est donc moins facile, pour moi, de me laisser porter par la musique en traduisant un livre de langue anglaise. Pour continuer à parler « musique », je dirais que les différences sont mélodiques et rythmiques. Les différences mélodiques étant plus radicales (même si les mots à racine latine abondent dans l’anglais académique, mais beaucoup moins dans la langue littéraire), il est possible, parfois, malgré les différences, de reproduire... ou plutôt de se laisser prendre dans une sorte de contagion rythmique, qui peut rapprocher les deux textes. Cela fait partie du plaisir que j’ai à traduire cette langue. En même temps, j’avoue que je traduis l’anglais plus lentement que le français, car mon vocabulaire étant un peu plus restreint, je suis dépendant des dictionnaires bilingues.

Est-ce que le vieux débat entre « sourciers » (qui privilégient la langue de départ) et « ciblistes » (qui privilégient la langue d’arrivée) a un sens pour toi ? Par ailleurs, et de manière complémentaire, on pense souvent la traduction en termes de perte, d’écart, d’appauvrissement, crois-tu possible de la penser autrement, en terme de re-création, de relecture, d’interprétation, ce qui est très différent de l’idée d’améliorer le texte. Pour Umberto Eco, la traduction consiste à « dire presque la même chose ». Serais-tu d’accord avec cette définition ?

De manière générale, je n’aime pas beaucoup les dogmes et l’esprit de système. En matière de traduction, je suis plutôt enclin à une certaine pluralité de ressources, de solutions et d’abords, pour parvenir à la meilleure compréhension possible. Le traducteur doit préserver sa langue, la réinventer, mais il est en même temps au service du texte source, lequel est écrit dans une langue singulière : celle d’un auteur, d’une œuvre. Le traducteur doit ainsi affronter de multiples obstacles. Il part d’un désir plutôt naïf et qui, au sens strict, va s’avérer impossible à satisfaire : le désir d’être « sourcier » à 100 %, c’est à dire de ne consentir à aucune perte, et simultanément le désir d’être cibliste à 100 %, autrement dit, produire un texte qui, tout en gardant la totalité du « capital » (parlons « Bourdieu » pour illustrer l’idée) – capital narratif, sensible, expressif, structurel, poétique, philosophique... et aussi mélodique et rythmique – du texte source, soit en même temps d’une richesse narrative, sensible, expressive... équivalente. Il est évident que, de ce point de vue, la traduction est un métier improbable, voué à l’échec. Il serait bête d’ajouter à cette improbabilité un parti pris fanatique privilégiant une seule moitié du problème. Il faut donc équilibrer, balancer, négocier. Aspirer toujours à ce « 200 % » idéal, « sourcier/cibliste », et en général se contenter... de beaucoup moins. À chaque phrase, à chaque mot, il faut décider d’une hiérarchie : quelles sont les « valeurs » qu’on tient le plus à préserver, et celles qui, fût-ce à notre grand regret, importent moins. Dans ce choix réside la grande souffrance du traducteur, ou, si on est lacanien, sa grande jouissance. Quant à Umberto Eco, il est facile d’être d’accord avec lui, reste à savoir ce que « presque » veut dire.

Quelle est la situation des traducteurs en Argentine ? Est-ce une profession reconnue ? Les éditeurs sont-ils attentifs au travail de traduction ? Et aux traducteurs… ?

Notre situation n’est peut être pas la pire du monde ; dans certains pays on ne paye même pas les traducteurs... Mais comparée à la situation française – même si en France aussi il est difficile pour les traducteurs de vivre de leur métier –, ou même espagnole où les traducteurs sont moins bien payés qu’en France et où leur situation se dégrade, la situation des traducteurs en Argentine est assez misérable. On travaille trois, quatre, cinq mois à traduire un livre, et avec ce qu’on gagne on peut vivre à peine un ou deux mois. Et tous les traducteurs n’ont pas du travail de manière permanente. La plupart des éditeurs, malheureusement, ne valorisent pas ce chaînon fondamental qu’est le traducteur dans la production du livre. C’est un problème d’argent mais aussi de décalage culturel. Les éditeurs sont fiers d’avoir des professionnels appartenant à la longue et prestigieuse tradition de la traduction en Argentine, où de grands écrivains ont été aussi de grands traducteurs. Mais les payer correctement, leur reconnaître des droits d’auteur, ou au moins un statut d’auteur en mettant leur nom à un endroit bien visible du livre... C’est là une tout autre affaire. Quant à la presse, il est rare que les critiques littéraires daignent signaler que le livre dont ils parlent n’est pas seulement l’œuvre de Shakespeare, de Proust ou, que sais-je, d’Orhan Pamuk, mais aussi le fruit du travail d’un traducteur. En tout cas, c’est ce travail qui rend possible l’accès à ces œuvres, l’accès à ce qui est la poétique de ces auteurs.

+Bibliographie

Bibliographie

Traductions du français > espagnol

Victor Segalen : El hijo del cielo , Buenos Aires, Mardulce, 2013.
Jacques Derrida et al. : Derrida para los tiempos por venir , Buenos Aires, Ludeba – à paraître
Alfred Jarry : Ubú encadenado. Ubú en la colina , Buenos Aires, Losada – à paraître
Clément Rosset : La filosofía trágica , Buenos Aires, El cuenco de plata, 2011.
Clément Rosset : Proposiciones sobre el cine , Buenos Aires, El cuenco de plata, 2010.
Simone Weil : La condición obrera , Buenos Aires, El cuenco de plata, 2010. - FR/AN
Jacques Rancière : El espectador emancipado , Buenos Aires-Pontevedra, Manantial y Ellago ediciones, 2010.
Michel Foucault : Introducción a la Antropología de Kant , Buenos Aires, Siglo XXI, 2009.
Miguel Benasayag et Gérard Schmidt : Las pasiones tristes , Buenos Aires, Siglo Veintiuno de Argentina, 2010.
Jean-Pierre Le Goff : La barbarie edulcorada , Buenos Aires, Siglo Veintiuno de Argentina, 2009
Afred Jarry : Ubú Rey. Ubú Cornudo , Buenos Aires, Editorial Losada, 2009.
Brina Svit : Coco Díaz o la Puerta Dorada , Buenos Aires, Corregidor, 2009.
Alexandre Dumas, père : Los tres mosqueteros , Buenos Aires, Losada, 2008.
Jean-Christophe Bailly : Una noche en la biblioteca (teatro), Buenos Aires, Corregidor, 2008.
Jacques Lacan : El fracaso del Un-desliz es el amor , México, Artefactos, 2008.
Pierre Bourdieu : Homo Academicus , Buenos Aires, Siglo XXI, 2008.
Philippe Sollers : Una vida divina , Buenos Aires, Cuenco de plata, 2007.
J.M.G. Le Clézio : Urania , Buenos Aires, Cuenco de plata, 2007.
Pierre Bourdieu : El sentido práctico , Buenos Aires, Siglo XXI, 2007
Michel de Montaigne : De la vanidad , Buenos Aires, Libros del Zorzal, Buenos Aires, 2006.
Jean-Michel Rabaté : Lacan literario , México, Siglo XXI, 2006.
Montesquieu : Ensayo sobre el gusto , Buenos Aires, Libros del Zorzal, 2006.
Pierre Bourdieu : Argelia 60 , Buenos Aires, Siglo XXI, 2006.
André Breton et al. (Plínio Augusto Coelho, compilador), Surrealismo y anarquismo , Buenos Aires, Libros de Anarrés, 2005. - FR/PO
Alexandre Dumas fils : La dama de las camelias , Buenos Aires, Losada, 2005.
Gérard Genette : Figuras V , Buenos Aires, Siglo XXI, 2005.
Jacques Derrida et al. : Derrida y las humanidades. Un lector crítico (coordinado por Tom Cohen), México, Siglo XXI, 2005. -FR/AN
Pierre Bourdieu et Loïc Wacquant : Una invitación a la sociología reflexiva , Buenos Aires, Siglo XXI, 2005.
Marcel Schwob : El libro de Monelle , Buenos Aires, Longseller, 2005.
Bernard Lahire (dir.) : El trabajo sociológico de Pierre Bourdieu , Buenos Aires, Siglo XXI, 2005.
Honoré de Balzac : La falsa amante , Buenos Aires, Corregidor (publicación pendiente).
Raymond Radiguet : El baile del conde de Orgel , Buenos Aires Atuel (publicación pendiente).
Alfred Jarry : Los días y las noches , Buenos Aires, Atuel, 2004.
Guy de Maupassant : Fuerte como la muerte , Buenos Aires, Longseller, 2003.
Raymond Radiguet : El diablo en el cuerpo , Valencia, Pre-Textos, 2002.
Alexandre Dumas père : De París a Cádiz , Valencia, Pre-Textos, 2002.

Traductions de l'anglais > espagnol

Charles Dickens : La señora Lirriper , Buenos Aires, La Compañía – à paraître
Alexander Theroux : Los colores primarios , Buenos Aires, La bestia equilátera – à paraître
Patricia Highsmith : Rescate por un perro , 2010 – traducción inédita por cierre de editorial Mosaico.
Patricia Highsmith : A merced del viento , Madrid, Mosaico (Grupo Norma), 2010.
Patricia Highsmith : Un juego para los vivos , Madrid, Mosaico (Grupo Norma), 2010.
James Stern : El daño oculto. Una peregrinación personal con W.H. Auden a la Alemania de la posguerra, 1945 , Madrid, Lengua de Trapo, 2010.
Simone Weil : La condición obrera , Buenos Aires, El cuenco de plata, 2010. FR/AN
AA.VV. Espacios urbanos , catálogo para muestra de fotografías de Andreas Gursky, Candida Höfer, Axel Hütte, Thomas Ruff, Thomas Struth, Buenos Aires, Fundación PROA, 2009.
William Shakespeare : Las alegres comadres de Windsor , Buenos Aires, Longseller, 2007.
AA.VV. Catálogo Roy Lichtenstein , Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires, 2006.
AA.VV. Catálogo Abbas Kiarostami , Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires, 2006.
William Shakespeare : Macbeth , Buenos Aires, Longseller, 2006.
William Shakespeare : Otelo , Buenos Aires, Longseller, 2006.
William Shakespeare : Ricardo III , Longseller, 2006.
Jacques Derrida et al., Derrida y las humanidades. Un lector crítico (coordinado por Tom Cohen), México, Siglo XXI, 2005. -FR/AN
Wayne C. Booth : Las compañías que elegimos. Una ética de la ficción , México, Fondo de Cultura Económica, 2005.
R.L. Stevenson : La isla de las voces , Buenos Aires, Longseller, 2005.
William Shakespeare : Hamlet , Buenos Aires, Longseller, 2005.
William Shakespeare : La tempestad , Buenos Aires, Longseller, 2004
William Shakespeare : Rey Lear , Buenos Aires, Longseller, 2004.
Thomas Nagel : La posibilidad del altruismo , México, Fondo de Cultura Económica, 2004.
Robert Axelrod : La complejidad de la cooperación , Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica, 2004.
Mark Twain : El forastero misterioso , Buenos Aires, Longseller, 2003.

+Projet de traduction

Projet de traduction

Mécanique , de François Bon (éditions Verdier).
Extrait de la lettre de motivation d'Ariel Dilon pour la résidence

À 49 ans, je pouvais me considérer – au moins jusqu’en octobre 2012, date à laquelle je me suis rendu en France pour la première fois – comme l’incarnation d’une sorte de paradoxe vivant : après avoir traduit des dizaines de livres, de films et d’émissions de télé du français vers l’espagnol, je constatais que je n’avais jamais touché au sol de la France […] Aujourd’hui, cette première expérience accomplie, je ne ressens que plus aigument le besoin d’approfondir et d’élargir ce lien spirituel au pays, à sa culture, à sa langue et à ses gens, un lien aussi essentiel pour ma vie intérieure que pour mon travail. Aussi, l’occasion se présente, maintenant, par le biais d’un ouvrage et d’un auteur qui rendent plus impérieuse l’urgence de cette totale immersion linguistique, car il s’agit cette fois d’un écrivain contemporain : François Bon.

Cet auteur travaille, dans ce livre fort autobiographique appelé Mécanique , précisément sur un état de la langue qui côtoie, d’un coté, pour ainsi dire les plages du présent, et de l’autre, une sorte de déferlement – déferlement qui ne fait que les actualiser – des vagues d’une mémoire sensible très personnelle, mais en même temps très empreinte par un moment historique dont les traces ne se trouvent que dans les mots eux-mêmes. Autrement dit, le déferlement, sur les plages de la sensibilité moderne de cet auteur, du poids évocateur et océanique des mots de son passé enfantin, adolescent, familial. (On pourrait dire qu’il s’agit d’une expérience proustienne, mais au garage !)

Il y a dans ce projet deux sortes de complexités additionnelles, surtout pour quelqu’un, comme moi, dont la maîtrise de la langue d’origine est un tout petit peu livresque, mais qui se trouve un peu hors forme (pour ne dire pas interloquée) quant elle est confrontée à :

1) les méandres d’une langue technique qui est déjà vieillie de quelques décennies et qui est offerte par le texte toujours de manière fragmentaire, extraite de son contexte organique, et surtout dans l’intérêt exclusif d’évoquer des sentiments et des impressions « stockées » dans la parole elle-même ; ces mots-stock liés aux évolutions de l’industrie automobile française au fil des ans, traversent tout ce roman autobiographique comme les clefs d’un univers en même temps objectif et subjectif, étant donné que le père et le grand-père du narrateur sont des mécaniciens et que son enfance, sa préhistoire familiale et sa jeunesse se sont passées dans un garage-atelier-maison, connecté à un univers géographique et social très précis;

2) les difficultés d’une langue par des moments « anagrammatiques » qui est celle de quelqu’un qui pense à haute voix, balbutiant des vérités intérieures parfois cryptographiées dans un discours qui n’admettrait pas peut-être les contraintes d’une langue plus organisée, scolarisée, sanctionnée par un ordre qui est toujours celui des autres et ne se prêterait pas aux sondages émotionnels du narrateur.

Ce sont ces deux genres de complexités qui stimulent en même temps le défi de traduire et la recherche d’un certain soutien que je conçois aussi documentaire qu'environnemental, c’est-à-dire, une fois de plus, à l’aide d’une immersion approfondie dans la langue d’origine et dans son univers d’évocations.

Ariel Dilon, note d'intention, juillet 2013